A Sarin puxou por mim, desafiou-me. Como não gosto de virar a cara a uma salutar bravata, nem que esta seja somente por palavras e ideias, respondi-lhe pedindo que comentasse este meu postal que publiquei em Setembro último.
Ora vai daí que aquela menina também não se nega a nada e pumbas... respondeu a preceito no seu espaço através deste longo postal que irei ler com muita calma e que será, obviamente, sujeito a uma resposta minha.
Estas trocas de galhardetes são fantásticas e não obstante termos ideias, conceitos e desejos diferentes, aprendo sempre muito com esta menina.
O tema saiu assim em amena “converseta” e de repente a questão abriu-se: porque escrevemos, porque publicamos os textos na blogosfera?
No fundo, no fundo, e salvo honrosas excepções, a maioria de nós nem se conhece pessoalmente. Sei lá se o autor que se assina por “Manel das Couves” não é uma idosa mas com mente jovem. Ou quiçá o inverso… a Manuelina dos Santos não é mais que um jovem em busca de estranhas experiências. Mas a questão continua em aberto: porque realmente escrevemos? E desta forma tão pública e gratuita…
Bom, não sou psiquiatra, nem psicólogo ou sociólogo com o simples intuito de explicar… o que, para mim, não tem uma explicação lógica.
Pela minha parte escrevo por que me sinto bem a fazê-lo. E enquanto vou esgalhando alguns textos não tenho preocupações que me atentem. É um mundo paralelo que se me abre e eu adora lá viver...
Vou lendo muita gente que assume ter aberto o blogue só para si. Esqueceu-se, no entanto, que se não o configurar ele ficará público e acessível a todos, passando deste modo a arriscar-se a ser lido por muita gente e a receber reações. A que terá, eventualmente, de responder… Logo a primeira ideia morreu na génese e o que era para si passou a ser para todos.
Por fim tenho consciência de que (quase) todos nós escrevemos para termos a certeza que existimos. Curiosamente esta certeza advém após a devolução que os outros nos fazem daquilo que vamos escrevendo!
Não é por andar por aqui há quase 13 anos a esgalhar umas imbecilidades que me dá direito a sentir que sou mais que outros que também por aqui andam. Diria mesmo que é o inverso. Se não existissem tão diferentes blogues provavelmente não me sentira tão feliz por aqui caminhar.
Com o aparecimento da blogosfera, aquela ideia de que escrever era um acto de profunda solidão, deixou de ter cabimento. Escrever é nesta altura da minha vida um gesto de partilha. Comigo e com os outros. Mas esta partilha seria decerto impossível se não fosse devidamente estimulado. Nomeadamente através dos muitos desafios de escrita para os quais fui/sou desafiado. Recordo aqui a Revista Inominável e mais tarde o Desafio dos Pássaros. Destes dois desafios adveio o contacto com outros blogueiros (esta última palavra não me “sabe” bem) que por sua vez criaram outros exercícios de escrita e nos quais tenho vindo a participar. Com muita alegria e sentindo-me um enormíssimo privilegiado.
Já nem falo nos diferentes convites que tenho recebido, e naturalmente aceite, para colaborar com um texto.
Posto isto, quero mui encarecidamente agradecer, a quem teve/tem a gentileza de me convidar a participar nos diversos desafios de escrita assim como nos seus próprios espaços.
Este agradecimento é-vos devido.
Obrigado por me obrigarem a escrever e essencialmente a puxar pelas ideias.
Quando, há muitos anos, entrei neste mundo da blogosfera, jamais imaginei:
- chegar aqui ainda com este espaço aberto;
- ter encontrado neste já longo caminho gente tão boa.
Quando aparecem blogues novos e os visito comento quase sempre o mesmo: para se estar aqui é necessário amor à arte de escrever e muita disciplina.
Muitos acabam por responder que criaram um blogue só porque sim e não pretendem ficar escravos do espaço. Entendo... Mas depois não se queixem que têm poucas visitas ou quase nenhuns comentários.
Ora bem... a minha disciplina de escrita não se prende com leitores e comentadores, mas unicamente comigo mesmo. Estou muito ciente que quanto mais escrevo e leio, melhor poderá ser a minha escrita.
Não é que eu queira ser um dos grandes escritores de Portugal - longe disso -, mas gosto de ser minimamente competente e apresentar alguma qualidade.
Hoje revisitei textos meus antigos, uns manuscritos, outros redigidos à máquina. E se querem saber... assustei-me com o que li. Perguntei a mim mesmo: como pude escrever isto?
Mas faz parte da evolução da pessoa este desfasamento de qualidade de escrita. Tal como conseguimos ver a evolução, por exemplo, em quadros pictóricos. Se bem que aqui por vezes prefira os mais antigos aos mais modernos. Gostos!
Tenho pena, todavia, de ver tanto autor com qualidade que vai nascendo na blogosfera para depois, assim sem mais nem menos, desistir.
Portanto aconselho a quem quer iniciar uma aventura destas que pense primeiro no que que pretende com a sua escrita e a quem deseja chegar. O pior que se pode criar é desilusão nos leitores!
Entretanto espero estar longe disso! E se um dia por aqui vos desiludir não hesitem em chamar-me à atenção. Como diz o povo: "mais vale um bom desengano que andar toda a vida enganado."
Se há dia que adoro festejar é o dia 22 de Novembro. Hoje, portanto!
Desde 1977 que esta data tornou-se para mim um dia muito especial. Todos os anos escrevo qualquer coisa sobre este dia porque há precisamente 43 anos era publicado o meu primeiro texto num jornal regional.
Mesmo que quisesse seria impossível explicar o que senti naquela altura, quando vi o meu nome escarrapachado no final de uma reles crónica, que escrevera meses antes num caderno, que ainda hoje guardo.
Passaram-se 43 anos desde essa terça-feira (acreditem parece que foi ontem!!!). Portugal ainda mal se habituara à liberdade, eu era um jovem em busca do melhor caminho para a minha vida, enquanto a minha escrita era pobre e de qualidade, no mínimo, duvidosa.
Os desafios sucederam-se, tendo-os eu ultrapassado com maior ou menor estoicismo e coragem. Quando hoje olho para aquele meu passado e tento relembrar o que pensava do que seria o meu futuro, descubro que não há nada melhor que deixar que a vida se manifeste nos pormenores.
Hoje sou um homem diferente do que fui outrora, mas a escrita continua a ter um lugar muito especial na minha vida. Sem aquela a prencher os meus dias e pensamentos, seria alguém demasiado incompleto.
Por fim reconheço que a blogosfera foi, ultimamente, o melhor terreno que eu tive para mostrar a minha escrita mais recente. As contrapartidas desta fantástica colaboração resumem-se, numa só palavra: amizade!
Todos conhecemos e sentimos o que são saudades. Então nesta altura das nossas vidas este sentimento arranca de nós diferentes reacções.
Há quem chore, grite, barafuste dando de certa forma vazão, mesmo de forma mais truculenta, àquele sentimento. Outros pelo contrário emudecem, interiorizam e aguardam nervosamente que as coisas regressem à rotina. E finalmente há os que aceitam tudo com algum desportivismo, esperançados que rapidamente tudo voltará à normalidade.
No que a mim diz respeito estou naquela fase em que sou um bocadinho de cada. Mas tudo depende do momento, da hora, do tema e até da metereologia... Sou uma espécie de três em um!
Mas curiosamente do que nestes dias de confinamento tenho mais saudades é de quem não conheço. Estranho não é?
Passo a explicar... Desde que ando no imenso mundo da blogosfera passei a relacionar-me com tanta, mas tanta gente e de forma tão afectiva que de súbito essas pessoas passaram a fazer parte de mim. E não necessito de as conhecer pessoalmente, de saber e ver se são altas, baixas, carecas ou com trunfa africana. Ou se são homens, mulheres, brancos, negros ou às pintinhas... Não importa, nem interessa!
A verdade é que passaram a viver comigo, dentro deste pobre coração sempre tão desejoso de afectos. Percorro diariamente óptimos blogues, espaços fantásticos, carregados de imensas energias, onde blancidiamente vou recolhendo as flores que por ali vão deixando e que ora povoam as jarras da minha alma.
É desta gente que tenho muitas saudades... de quem nunca vi e que nunca me viram.
Se por acaso tiver lido o meu texto e quiser participar neste desafio seja livre de o fazer... Só agradeço que me avise para vir aqui acrescentar o espaço.
Há uns tempos debati com o meu filho mais novo o verdadeiro sentido de quem escreve na blogosfera. Deste para o tema seguinte foi um ápice e minutos depois estávamos a falar sobre se quem escreve na blogosfera pode ser considerado um escritor ou escritora.
Ele defendeu que sim. Eu defendi que não me sentia escritor até porque considerava, e ainda considero, que ser escritor estará muito para além da mera escrita. Mais... até pode haver, e há com toda a certeza, bloguers que escrevem melhor que muitos escritores. Todavia não o fazem como profissão. E este é que me parece ser o verdadeiro foco.
Posto isto proponho à comunidade o desafio de desbravarem esta espécie de dilema, sobre se um bloguer pode ser considerado outrossim um escritor.
O assunto não é obviamente pacífico, mas numa altura destas da nossa vida tudo serve para manter a mente ocupada, não acham?
Borá lá então perceber as vossas ideias sobre este assunto.
A primeira surpresa foi com o meu blogue de escrita mais elaborada e onde poisam muitas vezes os pássaros, o blogue Jose da Xã.
É verdade que este sábado foi o Dia Mundial da Poesia e não tendo eu com aquela forma de escrita uma relação fantástica, ainda assim uma qualquer tágide iluminou-me e escrevi um pequeno poema que acabou nos Destaques da SAPO.
Entretanto também ontem e neste mesmo espaço escrevi um texto sobre esta demanda que agora nos aflige e atormenta. E não é que ao fim da tarde este blogue estava outrossim em relevo, agora na página principal da SAPO?
Pela primeira vez desde que por aqui ando em termos de escrita, tenho dois blogues diferentes em destaque.
Desde já o meu humilde obrigado às equipas da SAPO!
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