Saí da cidade a 27 de Outubro para só regressar dia 8 de Novembro. Duas semanas afastado de Lisboa onde o trânsito, o barulho citadino, a má educação, a insensibilidade humana prevalecem acima de tudo o resto.
Todos os anos tenho por hábito escrever um pequeno texto, mais ou menos por esta altura, sobre os sentimentos de quem, após alguns dias no campo, regressa à urbe.
Reli os meus textos anteriores e está lá tudo.
Nada mudou, infelizmente! E se tal aconteceu foi certamente para muito pior.
Amanhã vou embrenhar-me no meio da cidade, correr para o Metro, fugir à cratera aberta no asfalto, tentar chegar a casa incólume.
Hoje doem-me as mãos do trabalho do campo, Amanhá doer-me-á a alma!
"No sétimo dia, Deus descansou de toda a obra que realizara”
Isso não aconteceu comigo, pois ao sétimo dia de azeitona colheram-se a módica quantia de 21 sacos de azeitona.
De uma delas saíu esta mantada que "só" acrescentou quatro sacos!
A manhã devido ao dia Santo teve alguns interregnos. De tarde algumas bátegas obrigou-nos a recolher para dentro de casa sem todavia se parar de escolhar a azeitona já colhida.
Gosto deste tempo de azeitona, todavia prefiro-o sem chuva.
Certamente que amanhã mudaremos de fazenda, mas o espírito de luta e combate será o mesmo.
As mãos estão uma lástima, assim como o corpo... Mas há que aguentar!
São dez da noite, mas a minha cabeça já só reclama por Morfeu!
Hoje foi o primeiro dia. É sempre duro este início já que o corpo não está, de todo, habituado. O dia esteve brando a maioria do tempo, mas houve alturas que esteve muito quente.
Devido à limitação da Internet as fotografias não podem ser ora publicadas.
Todavia assim que puder...
O dia rendeu pouca azeitona. Somente nove sacos, Só para dar uma ideia comparativa as mesmas oliveiras o ano passado deram mais de 20 sacos.
O problema deste ano prendeu-se com o calor, a seca e depois o vento em demasia que fez cair mais de 90 por cento da azeitona. Poder-se-ia varrer do chão.
Entretanto amanhã será novo dia. Já ouvi dizer que se aproxima chuva...
Ainda reina a noite e nem o relógio da igreja acordou. O silêncio na aldeia é absoluto.
Os cães sempre tão activos e barulhentos deixaram-se também vencer por Morfeu. Corre uma mui singela brisa que carrega consigo todos os perfumes do casario e arredores.
Percorro a aldeia a pé. Os lampiões emitem uma luz mortiça. Será que eles também ousaram dormir?
Chega-me agora o enântico do engaço da uva que se prepara para passar pelas brasas e se transformar em aguardente. O cheiro do restolho após o corte atrasado da palha, o odor inesquecível dos marmelos já maduros e das suas irmãs gamboas, também elas já prontas.
Paira o odor a gado ovino. que daqui a pouco seguirá para a ordenha.
Os meus passos lentos ecoam no empredado das ruas como se eu fosse um fantasma. Aqui e ali nota-se uma já luz acesa na casario. Mais à frente finalmente o aroma perfeito do pão acabado de cozer.
Uma ligeira penumbra surge no horizonte avisando que o dia vem aí. Oiço o primeiro galo. Depois outro e logo a seguir mais um.
Absorvo com incrível prazer todas as fragâncias e escuto os sons de uma aldeia pacata e que se prepara para acordar.
O dia desponta por fim, ainda sem o sol, mas há já luz natural.
Fogem gatos à minha frente. Toca o relógio da igreja.
Lá para a aldeia onde fui criado há nos pedaços de terra rija e barrenta algumas figueiras. E há de toda a espécie: do Algarve, Pingo Mel, Corigos, do Norte.
Por esta altura é ver a malta a correr para debaixo das figueiras em busca dos melhores frutos. Alguns serão para comer logo, assim fresquinhos acabados de apanhar, mas a maioria serão para secar ao Sol.
Lembro-me quando miúdo e ainda antes da escola iniciar, andar com a minha avó em busca dos tão gostosos e característicos frutos.
Mas as figueiras não são oliveiras. Nestas pode-se subir sem perigo para cimo de um ramo que ele fica ali firme e hirto a aguenta com o nosso peso. No entanto as figueiras são falsas como Judas. Nem todos os ramos se fixam e ao menor peso, por mais grossos que sejam, vergam-se facilmente.
Ora naquele tempo de apanha com a avó Pureza, este que ora se assina subiu ágil à arvore em busca de mais frutos e mais depressa eu subisse mais depressa caía.
Numa terra onde as pedras são muitas e enormes, tive a sorte de cair no único pedaço de terra por debaixo dos ramos verdes da figueira. Bastaria poucos centímetros ao lado e provavelmente hoje não estaria aqui a escrever.
Por tudo isto é que uns figos secos ao calor de Setembro têm outro sabor.
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